Nesta casa vivi e permaneço vivendo, nãp encontrei tradução ainda mas é o meu poema preferido e é sobre uma casa no campo: "Em Portalegre, cidade Do Alto Alentejo, cercada De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros, Morei numa casa velha, Velha, grande, tosca e bela, À qual quis como se fora Feita para eu morar nela...
Cheia dos maus e bons cheiros Das casas que têm história, Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória De antigas gentes e traças, Cheia de sol nas vidraças E de escuro nos recantos, Cheia de medo e sossego, De silêncios e de espantos, – Quis-lhe bem como se fora Tão feita ao gosto de outrora Como ao do meu aconchego.
Em Portalegre, cidade Do Alto Alentejo, cercada De montes e de oliveiras Do vento soão queimada (Lá vem o vento soão!, Que enche o sono de pavores, Faz febre, esfarela os ossos, E atira aos desesperados A corda com que se enforcam Na trave de algum desvão...) Em Portalegre, dizia, Cidade onde então sofria Coisas que terei pudor De contar seja a quem for, Na tal casa tosca e bela À qual quis como se fora Feita para eu morar nela, Tinha, então, Por única diversão, Uma pequena varanda Diante de uma janela.
Toda aberta ao sol que abrasa, Ao frio que tolhe, gela, E ao vento que anda, desanda, E sarabanda, e ciranda De redor da minha casa, Em Portalegre, cidade Do Alto Alentejo, cercada De serras, ventos, penhascos e sobreiros, Era uma bela varanda, Naquela bela janela!
Serras deitadas nas nuvens, Vagas e azuis da distância, Azuis, cinzentas, lilases, Já roxas quando mais perto, Campos verdes e amarelos, Salpicados de oliveiras, E que o frio, ao vir, despia, Rasava, unia Num mesmo ar de deserto Ou de longínquas geleiras, Céus que lá em cima, estrelados, Boiando em lua, ou fechados Nos seus turbilhões de trevas, Pareciam engolir-me Quando, fitando-os suspenso Daquele silêncio imenso, Eu sentia o chão a fugir-me, – Se abriam diante dela Daquela Bela Varanda Daquela Minha Janela, Em Portalegre, cidade Do Alto Alentejo, cercada De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros, Na casa em que morei, velha, Cheia dos maus e bons cheiros Das casas que têm história, Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória De antigas gentes e traças, Cheia de sol nas vidraças E de escuro nos recantos, Cheia de medo e sossego, De silêncios e de espantos, À qual quis como se fora Tão feita ao gosto de outrora Como ao do meu aconchego...
Ora agora, Que havia o vento soão Que enche o sono de pavores, Faz febre, esfarela os ossos, Dói nos peitos sufocados, E atira aos desesperados A corda com que se enforcam Na trave de algum desvão, Que havia o vento soão De se lembrar de fazer? Em Portalegre, dizia, Cidade onde então sofria Coisas que terei pudor De contar seja a quem for, Que havia o vento soão De fazer, Senão trazer Àquela Minha Varanda Daquela Minha Janela, O testemunho maior De que Deus É protector Dos seus Que mais faz sofrer?
Lá num craveiro, que eu tinha, Onde uma cepa cansada Mal dava cravos sem vida, Poisou qualquer sementinha Que o vento que anda, desanda, E sarabanda, e ciranda, Achara no ar perdida, Errando entre terra e céus..., E, louvado seja Deus!, Eis que uma folha miudinha Rompeu, cresceu, recortada, Furando a cepa cansada Que dava cravos sem vida Naquela Bela Varanda Daquela Minha Janela Da tal casa tosca e bela À qual quis como se fora Feita para eu morar nela...
Como é que o vento soão Que enche o sono de pavores, Faz febre, esfarela os ossos, Dói nos peitos sufocados, E atira aos desesperados A corda com que se enforcam Na trave de algum desvão, Me trouxe a mim que, dizia, Em Portalegre sofria Coisas que terei pudor De contar seja a quem for, Me trouxe a mim essa esmola, Esse pedido de paz Dum Deus que fere ... e consola Com o próprio mal que faz?
Coisas que terei pudor De contar seja a quem for Me davam então tal vida Em Portalegre; cidade Do Alto Alentejo, cercada De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros, Me davam então tal vida – Não vivida!, mas morrida No tédio e no desespero, No espanto e na solidão, Que a corda dos derradeiros Desejos dos desgraçados Por noites do tal soão Já várias vezes tentara Meus dedos verdes suados...
Senão quando o amor de Deus Ao vento que anda, desanda, E sarabanda, e ciranda, Confia uma sementinha Perdida entre terra e céus, E o vento a traz à varanda Daquela Minha Janela Da tal casa tosca e bela À qual quis como se fora Feita para eu morar nela!
Lá no craveiro que eu tinha, Onde uma cepa cansada Mal dava cravos sem vida, Nasceu essa acaciazinha Que depois foi transplantada E cresceu; dom do meu Deus!, Aos pés lá da estranha casa Do largo do cemitério, Frente aos ciprestes que em frente Mostram os céus, Como dedos apontados De gigantes enterrados... Quem desespera dos homens, Se a alma lhe não secou, A tudo transfere a esperança Que a humanidade frustrou: E é capaz de amar as plantas, De esperar nos animais, De humanizar coisas brutas, E ter criancices tais, Tais e tantas!, Que será bom ter pudor De as contar seja a quem for!
O amor, a amizade, e quantos Sonhos de cristal sonhara, Bens deste mundo, que o mundo Me levara, De tal maneira me tinham, Ao fugir-me, Deixando só, nulo, atónito, A mim que tanto esperava Ser fiel, E forte, E firme, Que não era mais que morte A vida que então vivia, Auto-cadáver...
E era então que sucedia Que em Portalegre, cidade Do Alto Alentejo, cercada De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros, Aos pés lá da casa velha Cheia dos maus e bons cheiros Das casas que têm história, Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória De antigas gentes e traças, Cheia de sol nas vidraças E de escuro nos recantos, Cheia de medo e sossego, De silêncios e de espantos, – A minha acácia crescia.
Vento soão!, obrigado Pela doce companhia Que em teu hálito empestado, Sem eu sonhar, me chegava! E a cada raminho novo Que a tenra acácia deitava, Será loucura!..., mas era Uma alegria Na longa e negra apatia Daquela miséria extrema Em que vivia, E vivera, Como se fizera um poema, Ou se um filho me nascera.
No entendi nada xD, Pero la pintura está buenisima, me hace acordar al a cancion de carlos varela "en mis sueños veo un pajaro en el aire mirando hacia el mar, y hay un pez que mira al cielo creo que sueña con volar" ;)
Fiorella, o poema fala de uma casa de campo, de um homem, de desespero, dos frio cortante no Inverno e de Inferno no Verão (uma casa que conheço bem), de uma semente que se transforma em árvore e lhe devolve a esperança, enfim... um pouco como quando escreves um poema ou te nasce um filho... quando crias! O quadro E se a baleia decide voar? Onde está presa a corda? Um cenário Apocalíptico algo de Tarkovsky, enfim, uma leitura apenas.
Nesta casa vivi e permaneço vivendo, nãp encontrei tradução ainda mas é o meu poema preferido e é sobre uma casa no campo:
ResponderEliminar"Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,
Morei numa casa velha,
Velha, grande, tosca e bela,
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela...
Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
– Quis-lhe bem como se fora
Tão feita ao gosto de outrora
Como ao do meu aconchego.
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De montes e de oliveiras
Do vento soão queimada
(Lá vem o vento soão!,
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão...)
Em Portalegre, dizia,
Cidade onde então sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Na tal casa tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela,
Tinha, então,
Por única diversão,
Uma pequena varanda
Diante de uma janela.
Toda aberta ao sol que abrasa,
Ao frio que tolhe, gela,
E ao vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda
De redor da minha casa,
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos e sobreiros,
Era uma bela varanda,
Naquela bela janela!
Serras deitadas nas nuvens,
Vagas e azuis da distância,
Azuis, cinzentas, lilases,
Já roxas quando mais perto,
Campos verdes e amarelos,
Salpicados de oliveiras,
E que o frio, ao vir, despia,
Rasava, unia
Num mesmo ar de deserto
Ou de longínquas geleiras,
Céus que lá em cima, estrelados,
Boiando em lua, ou fechados
Nos seus turbilhões de trevas,
Pareciam engolir-me
Quando, fitando-os suspenso
Daquele silêncio imenso,
Eu sentia o chão a fugir-me,
– Se abriam diante dela
Daquela
Bela
Varanda
Daquela
Minha
Janela,
Em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,
Na casa em que morei, velha,
Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
À qual quis como se fora
Tão feita ao gosto de outrora
Como ao do meu aconchego...
Ora agora,
Que havia o vento soão
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
Dói nos peitos sufocados,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão,
Que havia o vento soão
De se lembrar de fazer?
Em Portalegre, dizia,
Cidade onde então sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Que havia o vento soão
De fazer,
Senão trazer
Àquela
Minha
Varanda
Daquela
Minha
Janela,
O testemunho maior
De que Deus
É protector
Dos seus
Que mais faz sofrer?
Lá num craveiro, que eu tinha,
Onde uma cepa cansada
Mal dava cravos sem vida,
Poisou qualquer sementinha
Que o vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda,
Achara no ar perdida,
Errando entre terra e céus...,
E, louvado seja Deus!,
Eis que uma folha miudinha
Rompeu, cresceu, recortada,
Furando a cepa cansada
Que dava cravos sem vida
Naquela
Bela
Varanda
Daquela
Minha
Janela
Da tal casa tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela...
Como é que o vento soão
Que enche o sono de pavores,
Faz febre, esfarela os ossos,
Dói nos peitos sufocados,
E atira aos desesperados
A corda com que se enforcam
Na trave de algum desvão,
Me trouxe a mim que, dizia,
Em Portalegre sofria
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for,
Me trouxe a mim essa esmola,
Esse pedido de paz
Dum Deus que fere ... e consola
Com o próprio mal que faz?
Coisas que terei pudor
De contar seja a quem for
Me davam então tal vida
Em Portalegre; cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,
Me davam então tal vida
– Não vivida!, mas morrida
No tédio e no desespero,
No espanto e na solidão,
Que a corda dos derradeiros
Desejos dos desgraçados
Por noites do tal soão
Já várias vezes tentara
Meus dedos verdes suados...
Senão quando o amor de Deus
Ao vento que anda, desanda,
E sarabanda, e ciranda,
Confia uma sementinha
Perdida entre terra e céus,
E o vento a traz à varanda
Daquela
Minha
Janela
Da tal casa tosca e bela
À qual quis como se fora
Feita para eu morar nela!
Lá no craveiro que eu tinha,
Onde uma cepa cansada
Mal dava cravos sem vida,
Nasceu essa acaciazinha
Que depois foi transplantada
E cresceu; dom do meu Deus!,
Aos pés lá da estranha casa
Do largo do cemitério,
Frente aos ciprestes que em frente
Mostram os céus,
Como dedos apontados
De gigantes enterrados...
Quem desespera dos homens,
Se a alma lhe não secou,
A tudo transfere a esperança
Que a humanidade frustrou:
E é capaz de amar as plantas,
De esperar nos animais,
De humanizar coisas brutas,
E ter criancices tais,
Tais e tantas!,
Que será bom ter pudor
De as contar seja a quem for!
O amor, a amizade, e quantos
Sonhos de cristal sonhara,
Bens deste mundo, que o mundo
Me levara,
De tal maneira me tinham,
Ao fugir-me,
Deixando só, nulo, atónito,
A mim que tanto esperava
Ser fiel,
E forte,
E firme,
Que não era mais que morte
A vida que então vivia,
Auto-cadáver...
E era então que sucedia
Que em Portalegre, cidade
Do Alto Alentejo, cercada
De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,
Aos pés lá da casa velha
Cheia dos maus e bons cheiros
Das casas que têm história,
Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória
De antigas gentes e traças,
Cheia de sol nas vidraças
E de escuro nos recantos,
Cheia de medo e sossego,
De silêncios e de espantos,
– A minha acácia crescia.
Vento soão!, obrigado
Pela doce companhia
Que em teu hálito empestado,
Sem eu sonhar, me chegava!
E a cada raminho novo
Que a tenra acácia deitava,
Será loucura!..., mas era
Uma alegria
Na longa e negra apatia
Daquela miséria extrema
Em que vivia,
E vivera,
Como se fizera um poema,
Ou se um filho me nascera.
José Régio.
No entendi nada xD, Pero la pintura está buenisima, me hace acordar al a cancion de carlos varela "en mis sueños veo un pajaro en el aire mirando hacia el mar, y hay un pez que mira al cielo creo que sueña con volar" ;)
ResponderEliminarme parecio fuerte el cuadro....denota y conota muchas cosas a mi parecer muy fuertes
ResponderEliminarFiorella,
ResponderEliminaro poema
fala de uma casa de campo,
de um homem,
de desespero,
dos frio cortante no Inverno e de Inferno no Verão (uma casa que conheço bem),
de uma semente que se transforma em árvore e lhe devolve a esperança, enfim... um pouco como quando escreves um poema ou te nasce um filho... quando crias!
O quadro
E se a baleia decide voar?
Onde está presa a corda?
Um cenário Apocalíptico algo de Tarkovsky, enfim, uma leitura apenas.